On vient de loin, s’encombrant en chemin, se délestant par effraction. Dans cette jungle, ses méandres, son biotope où les fourmis sont légions, on y creuse, on y creuse.Une faille, une fracture, affaire indicible, de ce qui me saute aux yeux, me fascine et me trouble, fait appel à quelque chose d’ancestral, de sang mêlé, de lieux communs, au milieu des terres à l’entour, où l’on cherche un espace de vie.Vitres embuées, déserts arides à fruits. L’avantage quand il pleut, c’est que l’on ne voit pas les larmes.Accrochée à la rampe de l’existence, une civilisation toujours debout, se débattant pour ne pas sombrer dans l’oubli ...
